 |
|
 |
|
 |
Галина Вороненко ( Aurora, Colorado, USА ) |
 |
|
ВИХРЬ
...И взвился вихрь! Заставил солнце жечь,
смахнув небрежно тучи с пьедестала.
Дорог коснулся вскользь и пыльный жест
оставил в обожжённых, нервных скалах.
Он мчался и гудел, ненужный, злой,
взрывая лес, кромсая моря сферу!
И в соприкосновении с землей
он был клинком, что беспощадней зверя!
Ветрами сыт, бесстрашен был и крут.
Конический бокал с пьянящей взвесью
крутил, хмелея сам! И, словно спрут,
развешивал чернильные завесы.
Впивался он, безумием ведом,
в земли изголодавшееся тело.
...усталый горизонт стелил бордо,
луна циничным яблоком желтела...
...а вихрь, сломавшись в воздухе пустом,
дышал на ладан и сорил дождём...
МИРАЖ
...а я - верблюд, смотрящий на бархан,
застыла в очарованной песочнице,
где ветер утомлённо отдыхал
близ пальмы, разбросавшей листья сочные
в осколках миража. И я, (верблюд),
жую, смотрю. Расходую старательно
энергию горбов – полсотни блюд,
в калориях-жирах тактично спрятанных.
Корабль пустыни, (я), - пытаюсь плыть.
Песок ссыпает сонные рапсодии.
Там ящерица гибкая, как хлыст,
и солнце на небесный всходит подиум
как белый, ослепительный цветок!
Дрожит мираж стареющей утопией.
Воспитанный песочной простотой,
готов делиться ядом щедрый Скорпио...
И я, (верблюд), допущенный в мираж,
растягиваю марево меж пяльцами
песочницы! ...В пылающих горах
снега фарфор небесный гладят пальцами...
И я молчу, читая (наугад)
мираж летящей жизни по слогам.
УЛИТКА
Улитка в малиновый пудинг попала,
хотела на волю – да вот, не смогла...
Вся в сладком, промолвила: «Как я устала!»,
вернулась в свой дом и в дому померла.
Так стоит ли, друг мой, стремиться в утопию,
чтоб сладкого смысла достигнуть высот?
Идти бесконечно- высокими тропами,
в итоге упав в безразмерность болот?
И нужно ли, друг, приспособясь к реальности,
отведав щедрот, насладиться - до дна! -
где вертит насмешливо лопасти крайностей
погрязший в грехах продувной сатана.
Улитка – не самый значительный случай.
Застряла в елейной закуске творца,
ползла и попала – летала бы лучше!
И крылья б шуршали, касаясь лица.
_________________________________
Возможно ей снились полёты, дороги,
и бабочки-сёстры, и вихри столбом!
А только и было – свой домик, да рожки,
и тело, чтоб домик тащить за собой...
БАРОН МОНМАРТР
Барон Монмартр однажды в воскресенье
пошёл гулять (в немыслимой тоске).
Сквозь улиц череду он вышел к Сене
и там бродил, от вод невдалеке.
Текла река, сиренево мерцая,
дрожал барон в шелковом пиджаке...
И вдруг – русалка, тонкая такая!
Очнулся он и бросил ей букет.
«Болеть тоской - немыслимая проза!» -
подумал созерцающий барон.
Свернул за угол и купил мимозы,
и в воду полетел букет второй!
...Он стал такой решительный и прыткий!
Дарил ей шляпки, брошки, шоколад.
Русалка принимала все с улыбкой,
а через месяц молча уплыла...
Барон, познав немыслимое чувство,
бросающее в ад тебя и в рай,
продал поместья. И ушёл в искусство.
...И жизнь – театр, да и любовь – игра...
БЛЮЗМЕН
Небо стынет синим над рекой, над лесом,
солнце жгучей каплей где-то высоко.
Светит беззаботно, звёзды занавесив,
бросив на дорогу пятна облаков...
Медленно ступают грубые ботинки,
между длинных пальцев сигареты драйв.
В лужах - миражами ртутные картинки,
то - дрожит гитара, у шмеля забрав
резкое вибрато порванного нерва,
бронзового тела гибкую струну.
Ты свернёшь с дороги к маленькой таверне,
блюзовому счастью руки протянув.
В полумраке бара, в полусвете сцены,
пальцы погружая в струнный переплёт,
встретишь взгляд печальный, тронешь чьи-то тени,
и по кругу шапка деньги соберет...
Молится гитара - звоном серебра ли,
вихрями фламенко, страстью до небес -
в чреве перекрёстка дьявол собирает
души - на просушку, сердце - на развес...
Счастьем опечалив, песня улетела.
Боль и свет оставив у чужих домов,
ты опять вмещаешь в перекрёсток тело,
в пыльные дороги, в пятна облаков....
|
|
 |
|
 |
|
|
Наталия Резник ( Colorado, USА ) |
|
|
***
В детстве мне сутулиться
Мама запрещала,
И Тверская улица
Вся по швам трещала,
Если неуверенно
Я по ней гуляла,
Если вдруг, как велено,
Плечи расправляла.
Все валилось, рушилось,
На куски ломалось
Там, где неуклюже я
Просто распрямлялась.
И чужие стены я
Походя разбила.
Места мне, наверное,
Слишком мало было.
***
…Я все равно упорно приезжаю
С той родины, которой не нужна.
Меня встречает странная, чужая,
Понятная, привычная страна.
И ей навстречу, с неуместной дрожью
Ступая в неосвоенный простор,
Иду домой - к надежному подножью
Любимых кем-то колорадских гор.
Осень
Осень выплюнет снежком
Пережеванное лето.
Ты - в автобус? Я пешком.
Мы бродячие, поэты!
Сырость чувствуя щекой,
Дефилирую по лужам.
Нам, поэтам, вот такой,
Непрогретый, воздух нужен.
Град раскрошенным стеклом
Брызнет в темя с небосвода.
Нам, поэтам, поделом.
Нет у нас плохой погоды.
Передохли комары.
Голы веточки на дубе.
Нет унылее поры.
Это мы, поэты, любим.
Обожаю тусклый свет
И осенние хворобы.
В этом смысле я поэт!
Сочинить еще чего бы...***
|
|
|
|
|
|
| |
| |
|
